ELLA, LA TARDE Y EL CAMINO

Ella simplemente miraba hacia el horizonte.  Tenía un perfil fino, algo delicado y poco convencional para quienes vivían en esa zona rústica.  Su largo pelo castaño lo mantenía amarrado de forma apática, de la misma forma que el pianista experimentado desliza sus dedos entre las teclas de acordes harto conocidos.

Era una tarde asfixiante, de un sol que penetraba hasta la más pequeña madriguera de hormiga.  La brisa era escasa y aunque se asomaba con timidez, no era suficiente para alejar el vapor caliente y tenso que acompañaba la respiración y se infiltraba entre el vestido de tela ligera.

La mujer estaba sentada en una banca de pino teñido, en el patio de su casa. Una casa en las afueras del centro de la ciudad.  Una edificación sencilla de grandes ventanas, con paredes de madera un poco corroídas por el tiempo y las decepciones.

Esa tarde la había destinado con el único propósito egoísta de sentarse a disfrutar un espacio para ella; serenar su mente, dejar que los pensamientos se escabulleran a lugares más placenteros y quedarse en solitario en ese corredor que todos los días limpiaba con gran afán para alguien que nunca llegó.

Para la ocasión se preparó una limonada suave, con poco azúcar y mucho hielo.  En su mano derecha sentía el frío refrescante de los cuadros helados que chapuceaban dentro del vaso de vidrio transparente, el cual mantenía apoyado en su ante pierna.

Sus ojos hechizados no se apartaban de ese camino polvoriento, lejano, que iniciaba justo en medio del jardín de su casa como una alfombra seca de antiguos actores y modelos de pasamanería.

Era una calle de lastre, de doble vía, por donde se había colado la alegría y por donde también se había evaporado su ilusión.  En su mirada ya no había dolor, ni tristeza; sino nostalgia, como la que abunda en el recuerdo de un ser querido que ha agotado todos sus suspiros terrenales.

El calor caía pesadamente sobre su cuerpo, mientras que el sudor resbalaba por su piel un poco atropellada por los años. Una que otra respiración nacía desde lo más profundo de su ser y salía llevándose un poco de su alma dolida entre tanto recuerdo que la acompañaba durante este estado de contemplación y sofoco.

El tiempo pasaba y a ella no le importaba.  ¡Qué diablos le iba a importar si el tiempo hace mucho la había abandonado a su suerte en aquella casa olvidada por la lluvia, en un pueblo donde los sueños se marchitan y la pasión se diseca para quedar colgada en algún rincón oscuro y solitario de una pared descascarada por la inercia!

Katmarce—